Os Contos indd 1 08/11/18 10: 17



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Antes do Baile Verde

Verde Lagarto Amarelo

Ele entrou com seu passo macio, sem ruído, não chegava a 

ser felino: apenas um andar discreto. Polido.

— Rodolfo! Onde está você?… Dormindo? — perguntou quan-

do me viu levantar da poltrona e vestir a camisa. Baixou o tom de 

voz. — Está sozinho?

Ele sabe muito bem que estou sozinho, ele sabe que sempre 

estou sozinho.

— Estava lendo.

— Dostoiévski?

Fechei o livro e não pude deixar de sorrir. Nada lhe escapava.

— Queria lembrar uma certa passagem… Só que está quente 

demais, acho que este é o dia mais quente desde que começou o 

verão.


Ele deixou a pasta na cadeira e abriu o pacote de uvas roxas.

— Estavam tão maduras, olha só que beleza — disse tirando 

um cacho e balançando-o no ar como um pêndulo. — Prova! Uma 

delícia.


Com um gesto casual, atirei meu paletó em cima da mesa, co-

brindo o rascunho de um conto que começara naquela manhã.

— Já é tempo de uvas? — perguntei colhendo um bago. 

Era enjoativo de tão doce mas se eu rompesse a polpa cerra-

da e densa sentiria seu gosto verdadeiro. Com a ponta da língua 

pude sentir a semente apontando sob a polpa. Varei-a. O sumo ácido 

inundou-me a boca. Cuspi a semente: assim queria escrever, indo 

ao âmago do âmago até atingir a semente resguardada lá no fundo 

como um feto.

— Trouxe também uma coisa… Mostro depois. 

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