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NO HORTO 
 
Debuxado a “crayon” na tela do cenário 
Num fundo indefinido o olivedo farfalha. 
Éo Getsêmani. Noite. E Cristo, solitário, 
Triste, e em prece, agoniza, e, no íntimo, batalha. 
 
Sua sangue, e, o suor pelo solo se espalha
Num rio de perdão avulta, tumultuário, 
Inundando, bendito, essa terra canalha 
Que o vai crucificar como a um louco ou sicário. 
 
“Se é possível, meu Pai”... Tão grande é o desconforto! 
Volta junto de Pedro e este dorme! Pelo Horto 
Vagam résteas de archote e possos abafados. 
 
Um ósculo. .. Sou eu. . . cai a escolta e vacila!.. . 
- Sou eu, repete a voz, divinal e tranqüila! 
E Cristo estende as mãos à corda dos soldados.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 


Abre-te, Sésamo! 
                                                 Lino Vitti 
- 146 - 
 
 


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