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A MINHA ES COLA 
 
Eu não sou o poeta dos salões 
De ondeante, basta e negra cabeleira. 
Não me hás de ver, nos olhos, alusões 
De vigílias, de dor e de canseira. 
 
Não trago o pensamento em convulsões; 
De candentes imagens, a fogueira. 
Não sou o gênio que talvez supões 
E não levo acadêmica bandeira. 
 
Distribuo os meus versos em moedas 
Que pouco a pouco na tua alma hospedas
Raros, como as esmolas de quem passa. 
 
M as hei de me sentir feliz um dia 
Quando vier alguém render-me graça 
De o ter feito ricaço na poesia. 
 
 
 
 
 


Abre-te, Sésamo! 
                                                 Lino Vitti 
- 20 - 
 
 
 
 
 
 
S OL  A  PINO 
 
Profuso o sol caustica a natureza 
E, no ar, treme irisada ofuscação 
Qual se a paisagem se encontrasse presa 
Em gigantesca bolha de sabão. 
 
Pesadamente cai sobre a devesa 
O torpor formidando da estação. 
E, ao longe, a areia branca põe, acesa, 
Revérberos de luz pelo estradão. 
 
O silêncio acolheu debaixo d’asa 
As dependências todas da vivenda 
Donde nenhuma fala se extravasa. 
 
Verão. . . M as, de repente, em algazarras 
Acodem os meninos à merenda 
E o pomar rompe um coro de cigarras. 
 
 
 
 
 
Abre-te, Sésamo! 
                                                 Lino Vitti 
- 21 - 
 
 
 
 


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