A bela e a Fera
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| CAPÍTULO I
Bela abriu a porta da frente de seu chalé. Assimilando a imagem perfeita da cena bucólica diante de si, ela suspirou. Todas as manhãs na pequena aldeia de Villeneuve começavam da mesma forma. Pelo menos durante todo o tempo em que Bela vivera por lá. O sol se erguia devagar além do horizonte, com raios que faziam os campos que cercavam a aldeia ficarem mais verdes, dourados ou brancos, dependendo da estação do ano. Os feixes avançavam até tocarem as laterais impecavelmente brancas do chalé de Bela, que ficava nas imediações do povoado, antes de por fim iluminarem os telhados de palha dos lares e lojas que constituíam o restante da aldeia. Quando isso acontecia, os aldeões já estavam se mexendo, preparando-se para o dia. Dentro de suas casas, os homens se sentavam à mesa para as refeições matinais enquanto as mulheres cuidavam das crianças ou terminavam de preparar o mingau. A aldeia permanecia silenciosa, como se ainda estivesse despertando. Então, o relógio da igreja batia oito horas. E, como num passe de mágica, a aldeia ganhava vida. Bela havia presenciado a cena centenas de vezes. Mesmo assim, naquela manhã, como em todas as outras, ela mais uma vez se deslumbrava ao contemplar a pequena aldeia e as mesmas pessoas cuidando de suas rotinas. Estreitando seus olhos castanhos cordiais, ela suspirou diante de quão mundano era tudo aquilo. Com frequência, ela imaginava como seria acordar de forma diferente. Bela balançou a cabeça. Não lhe fazia bem deixar-se imaginar ou sonhar tanto assim. Essa era a vida como ela sempre conhecera, a vida que ela compartilhava com o pai desde que eles haviam se mudado de Paris, muitos anos atrás. Era uma perda de tempo habitar o passado ou se perguntar o que poderia ter acontecido. Ela tinha coisas para fazer, incumbências a cumprir e — ela olhou para baixo, na direção do livro que segurava — uma nova aventura para desvendar. Bela endireitou os ombros, fechou a porta atrás de si e partiu para a cidade. Em questão de minutos, ela abria caminho pela rua principal de paralelepípedos e acenava conforme passava por outros aldeões. Embora tivesse morado na aldeia durante a maioria dos seus anos de vida, ela ainda se sentia como uma estranha aos olhos dos outros. Lá, como na maior parte do interior rural da França, era isolado e insular. A maioria das pessoas por quem Bela passou em seu caminho havia nascido ali e a passaria toda a vida no mesmo lugar. Para eles, a aldeia era o mundo, e os forasteiros eram vistos com desconfiança. Bela não tinha certeza se ainda não seria tratada como uma estrangeira caso tivesse nascido na aldeia. Ela realmente não tinha muito em comum com a maioria dos moradores. A verdade é que ela tinha mais prazer em ler do que em ter conversas banais e tediosas — queria era viajar para terras distantes e viver aventuras magníficas, ainda que apenas nas páginas de seus livros favoritos. Tecendo seu caminho pelas ruas, ela ouvia o restante dos aldeões cumprimentando-se. Sentiu uma pontada de solidão ao vê-los. Todos pareciam estar perfeitamente contentes com a monotonia de suas rotinas matinais. Ninguém parecia compartilhar de seu desejo por algo novo e empolgante, por algo mais. Bela chegou à tenda do padeiro, onde o cheiro delicioso dos pães recém- assados se espalhava pelo ar. Como sempre, o ansioso padeiro segurava uma travessa de baguetes frescas e resmungava consigo mesmo. — Bonjour — disse Bela. O homem assentiu distraído. — Uma baguete… — Bela investigou a fila de potes cheios de geleias vermelhas. — E um deste também, s’il vous plaît, por favor — emendou ela, escolhendo um pote e deslizando-o para dentro do bolso de seu avental. Após pagar pela compra, ela seguiu caminho para completar sua próxima missão. Estava prestes a dobrar a esquina quando se deteve. Jean, o velho oleiro, estava parado ao lado de sua mula, parecendo confuso. A carroça atrelada ao animal estava cheia de cerâmicas recém-feitas. Jean levantou o olhar e sorriu ao flagrar Bela observando-o. — Bom dia, Bela — cumprimentou ele. Sua voz era arranhada pela idade. Ele estava analisando a carroça, com uma expressão intrigada. — Bom dia, monsieur Jean — respondeu Bela. — Você perdeu algo outra vez? O velho homem assentiu. — Acho que sim. O problema é que não consigo lembrar o que era — disse ele com tristeza. Então deu de ombros. — Bem, tenho certeza de que em algum momento vou lembrar. — Ele se virou e puxou as rédeas da mula, tentando guiar o animal teimoso. Não houve acordo. A mula tentou enfiar o nariz no bolso de Bela, procurando pela maçã que ela havia escondido justamente para o caso de encontrar Jean. Dando um puxão forte na criatura, o oleiro conseguiu desviar a atenção da mula para longe de Bela. Mas, com isso, ele também desequilibrou a carroça. Alarmada, Bela saltou e agarrou um dos belos vasos de cerâmica bem a tempo de evitar sua queda. Então, certa de que nada mais cairia, ela deu a maçã à mula e se virou para deixá-los. — Aonde você está indo? — perguntou Jean. Ela olhou para trás, sem se virar. — Devolver este livro a père Robert — respondeu ela, sorrindo e mostrando o volume usado. — É sobre dois amantes na charmosa Verona… — Algum deles é oleiro? — interrompeu Jean. Bela balançou a cabeça. — Não. — Parece chato — disse ele. Bela suspirou. Ela não estava surpresa pela reação de Jean. Era a mesma toda vez que ela mencionava livros. Ou arte. Ou viagens. Ou Paris. Qualquer coisa diferente de conversar sobre a aldeia ou seus moradores era recebida com indiferença — ou, pior, com desdém. Compartilhe com seus amigos:
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